CAMINANDO Y CARTAS A MIÑA NAI

Ramón Rodriguez Taboada.

Hay muchas formas de caminar, y entre ellas una de las que mas me gusta; es caminar sin rumbo fijo, sin meta, sin causa, sin saber porqué. Dejarse llevar por lo que surja: un viento, un olor, un canto;un arrullo en el camino, una loma que te llama, el recuerdo de un amigo. Una cometa que allá en lo alto, baila con nubes y se hacen guiños. Una vereda que surge por entre el bosque sombrío, tras la cual se oyen suspiros, de brisas entrechocando con álamos y negrillos; tañendo gozos que inundan a la fronda de amoríos. O subir por vericuetos entre tojos amarillos, brezales blancos y rojos con efluvios de tomillo... Y en la cima de aquel monte se están posando perdices, castañeteando sus cantos, arrejuntando a sus hijos. Y a lo lejos se divisa caracoleando el río, entre rocas desprendiendo, leve brisa, blanca espuma, finas gotas; que se elevan sobre el cauce en que camina; irisando azul del cielo, y a mi vista; se confunden cielo y tierra bosque y greda. Mientras mis pasos se entierran en los musgos, que tapizan la montaña sobre piedra.




Camino lentamente viendo abrirse la ciudad 
al paso de viandantes bostezando el despertar,
pisando sobre la piedra, dirigiéndome hacia el mar, 
cubierto de limpio cielo, que acompaña el caminar.
Sobre la cresta asomando, baila el sol con la montaña
leve danza acompasando los vaivenes  de la mar,   
huele a sales y sargazos que la bajamar nos brinda
sementando caracolas y arrumacos por la orilla.
Yo en mi mente ensarillada pretendiendo de hilvanar 
los asuntos de negocios y amores con amistad.
Mientras calle abajo avanzo: camino del puerto de la ciudad.
Dejando tras de mi el Calvario y su paseo peatonal
con cierto verde incrustado entre el cemento y el enlosado:
con ringleras de edificios y pavimento empedrado,
con laureles que se alzan y florecidos magnolios,
arces con sus hojas rojas, aligustres esparcidos,
van alegrando el camino, llegando a Gregorio Espino.
Y ya en el fondo del cruce, donde Martinez Garrido,
el árbol por excelencia, el emblematico Olivo
sobre las anchas aceras en jardineras de piedra
embelleciendo con verdes las miradas pasajeras. 
Y desde ahí en hileras bajando Urzaiz hasta Colón: 
un olivo, un magnolio, se van entremezclando 
y de farola en farola de macetas van colgando, 
petunias jaspeadas, begonias,fucsias, geranios.
Yo bajo caminando, suavemente, disfrutando,
de ancha acera por Urzaiz. 
Y vislumbro desde lo alto de la calle allá al fondo 
la huella del mar que azulea la ribera levantando
ecos de  juglar cantando trovas que van declamando
Codax, Mendiño, meogo,con Paio Gomes Chariño. 
Poesía que los vientos reproducen por la ría
en noches de luna nueva cuando poalla la niebla.
Levou-s´ a louçsana, levous´ a velida:
vai lavar cabelos, na fontana fria.
Leda dos amores, dos amores leda.
Y al otro lado como tumbado, queriendo tocar Cíes con la mano,
Cabo Home se derrama acostándose en el agua 
adormilado en runrunes que tañen islas al lado.
(Dicen que en noches de viento cuando sopla de la mar
se oye cantar a las islas en un hermoso alalá.
Que penan por añoranzas, que aún recuerdan ser amadas,
abrazadas por los musgos y arboledas cuando andaban,
de la mano en Monte Ferro y en Cabo Home descansaban ).
Ya movimientos de gentes mi caminar acompañan, 
más seguros en sus pasos, cerviz alta, mente en marcha. 
Camino de los trabajos, desarrollar la jornada, 
que tanto ocupan sus vidas, que apenas les queda nada.
Barullo de coches inundan, calles, aceras y cargan, 
el ambiente presionando contra animales y plantas.
Y yo sigo con mi paso mirando las balconadas, 
donde asoma entre las flores mujer curtida a regarlas
y un despistado que canta por detrás de la ventana, 
una habanera nacida entre Cuba y las Españas,         
que humedece la mirada, que se fija en la bocana, 
en recuerdo de emigrantes que abandonaron la patria.
Ya los raíles del tren, ya la estación se delata, 
entre vagones que enganchan, retahíla nada ingrata,
que va creando progreso por los sitios donde pasa.
Y mas mar que ya se atisba, grúas varadas y quillas 
y en lo alto allá en la Guía se levanta una capilla,
desde donde se divisa, Cíes guardando la ria, 
de ventiscas y neblinas;
 y a naciente va estrechando su paso el agua en cantiles,
donde guarda allá en sus fondos, tesoros que hicieron mitos.
-Bajo Rande va el Nautilus alimentando leyendas, 
áncoras de oro se encuentran enterradas en la arena-.
Y yo sigo caminando con los pies sobre la piedra, 
la mirada se desliza sobre arquitectura bella,
que de tiempos mas antiguos aun nos deja alguna huella. 
En granito se levanta esa estructura moderna
de estilo racionalista terminada en los cuarenta; 
propiedad de conserveros, venidos desde muy lejos,
para enlatar los pescados, que descargan en el puerto.
Debajo de la Farola me he parado a contemplar, 
el entorno que se me abre como una ventana al mar,
de esta ciudad encostada que vierte sobre las aguas, 
llantos penas y alegrías y que al caer de la tarde
cuando el sol allá se inclina, por detrás del horizonte a dormir sobre las islas, 
un relax se va imponiendo,el vocablo se suaviza, 
suenan cantos a lo lejos y reverberan las risas.
Y yo ya bajo mirando, cielo, calle, gente y casas, 
al sesgo la arquitectura mis ojos van descubriendo,
piedra labrada en el Fraga, 
hermosura con talento de algo que queda en la urbe, como oasis en desierto.
Ahora si ya estoy llegando, casi puedo oler el puerto, 
pero primero me cruzo con símbolos del gobierno.
Caixavigo protegido, por un ángel que le guarda desde el cielo en su edificio, 
flanqueando los costados,no los nombro, pero guardo;
en mi pecho un sortilegio que me libre de su precio que comprarme quiere el cuerpo, 
para irme introduciendo poco a poco su alimento, 
envenenado con celos, envidias y trapicheos.
Vamos ya  bajando el trecho que nos lleva al varadero, 
donde holgando puede uno,sentirse muy oportuno,para un social refrigerio. 
Terraceo de verano, por las noches entre brisas, 
de salinas humedades que alma y cuerpo se acarician;
en medio de bisbiseos y arrumacos de parejas, 
que se besan, silenciosas,a la luz de candilejas, 
y un runrún de corazones, latentes que se entremezclan, 
con tímidos oleajes,que desde la mar nos llegan .
Ya el pantalán me recoge, entre veleros saliendo, 
por la ria navegando, henchidas velas al viento.

carta a miña nai-1

Estado do benestar 6, febreiro, 2015

Querida nai: escríboche estas letras dende eiquí, ou o pouco que de elo queda, 
do estado do benestar:(ultimo nome que a realidade impón para a súa existencia)
Esperando que ó recibo de esta, 
te encontres tan disposta a escoitarme como sempre foi o teu afecto.
Espero perdóesme  a tardanza en contestar ás túas preguntas, 
que tan ansiosamente me mostrabas, a derradeira vez que conversamos, 
fai xa de elo moito tempo, 
pero é que entre a chegada a este sitio tan distante e tan estraño, 
pos meus ollos e pá mente de aldeano, 
non puiden por mais que o intentei poñerme a escribirche, 
o que os meus ollos campesiños van mirando. 
Pois nada mais chegar foime envolvendo un sentimento de morriña do meu pobo; 
e vinme arrastrado por así dicir, por estes lares triste e solitario. 
Da recordos bicos e apertas sen conto a toda a veciñanza da aldea, 
e tamén os amigos e veciños de lugares adxacentes 
e failles de saber por esta charla novas. 
En primeiro lugar direiche nai, o moito que de menos voto en falta, 
arrumacos e caricias doutros tempos, que xogaban co meu corpo e a miña alma. 
Como de menos violenta  o campo que a cidade  cerrada a cal e canto.  
Cómo o sol e as estrelas e as sombras da fronda, 
vixiantes do pasado no meu peito se cravaron, derramando sabia o chan da fértil terra, mesturando sentimentos que en un leva, con esoutro infindo que nos arrodea. 
Aquí nai ei de dicirche que resido na rúa do desengano, barrio obreiro e de emigrantes, 
en onde polas tardes nos xuntamos,pra falar das nosas cousas e dos comúns desencantos que entre laios brotan das xentes non podentes, compartíndonos penas e pesares. 
Po lo demais dicirche que agora mesmo enfronte da xanela, 
nunha praza arrexuntouse rapazada, de xentes diferentes intercambiando palabras, 
ás veces soltan cantos de rapeiros e outras cháchara larga, 
a min vénseme a memoria as nosas trobas, de regueifas dos cantores que noutrora,  enfrontados  en dicires ben rimados, debatían picardías e ensinanzas:  
que espontaneamente se entregaban, 
a deixar saír polas súas bocas desmandadas en verso e rimas as palabras; 
que estoupaban polo aire e semellaban, 
abrulas que entre os dedos das persoas, cumprisen os desexos  que soñaban . 
Tamén agora nai, percorren voando o ar; paxaros  arrogantes, 
gaivotas cruzan grasnando  polo ceo azul da tarde; 
e algún que outro gorrión busca nas rúas, migallas de pan,desfeitos da fame, 
que os viandantes van deixando ó paso, sen darse eles nin conta; 
e inesperadamente en solitario, asubía un merlo docemente entre os cascallos, 
e un sabugueiro,rodeado polas casas;ergue pólas inzadas de verdes follas e rosas brancas, deixando un arrecendo, que limpa as almas de tufos que pululan, 
entre os bloques de cemento que levantan, como nichos onde agardan, 
recibir as directrices  a o través de  pantallazos, que lles conforman a alma. 
Namentres sereas de ambulancias e pitidos dos coches, marcan o ritmo dos poucos, viandantes silenciosos que camiñan polas rúas. 
Temos que deixalo eiquí polo momento,  xa seguiremos contándonos  cousas 
asegún nos vaian vindo. Da recordos pola aldea, e failles de saber novas por estas, 
e ti mama recibe unha forte aperta dende eiquí.

CARTA A MIÑA NAI. 2

Estado do benestar. 2. Maio. 2015.  Querida nai:

espero que ó recibo de estas letras te atopes tan ben de saúde como eu che desexo.  
De novo diríxome a ti a través da escrita,

pa darche conta de novas que acontecen neste sitio,

e mais para seguir conversa aberta,

que a derradeira vez deixamos suspendida por mor de espazo e tempo.

Quedei cavilando moito, sobre do que o outro dia me dicías,

a propósito da verdade, cando en conversa aberta contigo eu sustentaba,

que un non debía calar ante a mentira e sempre acompañarse un da verdade.

Ti chorabas nai por min ante a tortura, que o meo camiño andando acompañara, 
ti ben sabias das acios dos homes, que tantas veces,

contra o xusto e mais honrado, con saña  crueldade lles deparan.

Peiteándome os cabelos e entre bagoas, dicías meu meniño, suspirando;

e docemente a túa man esvara, acariñando lenemente a miña cara,

parándose un instante na queixada. E volta a suspirar e declamar, 
probe meu neno, que tal che depara.

Pero ei de dicirche nai, que a volta de conversas e conversas,

con xente cultivada en moitas lerias, honrada como el mesmo se proclama

- no mellor sentido da palabra-. E con outros que teñen don de linguas,

que ata das mais antigas sabedores se proclaman, e con digna deferencia nos trasladan, 
os dicires das xentes de outros tempos, en palabra sempre limpa e clara; 
que parece mesmo agora estar falando, con xente tan viva e que no nos separan, 
nin séculos, nin milenios, nin idades de nada.

Por iso nai non te entristezas, polo meo arrime ca verdade, 
porque certo é que cas mentiras, esváesenos a vida ; 
e si penas e tormentos, burlas e marxinidade, tratan de imporlle á verdade, 
ela se espabilará, que si algunha graza queda, nesto da realidade, 
a de ser a compañeira da ben querida verdade. 
Ademais nai, por aquí contan as xentes, perdida a súa fe no futuro, 
esquecéndose do maña, derrúbanse as letanías,
que aflixidos, como a idiotas nos mantiñan.

E si verdade nunca, saberse puidera ,se nunca puidera existir de verdade, 
desmontemos as falsas verdades, que tratan de imporse na realidade; 
digamos: ¡mentira! ¡mentira! ¡mentira!. Mentira decides dicindo é verdade.

Da bicos e apertas sen conta para toda a aldea, e failles saber novas de esta miña actualidade, dilles que os boto de menos, que me acordo deles case sen parar.

Estado do benestar. luns, 22 de xuño, 2015.

Querida nai: espero que te atopes

ben de saúde ó recibo de esta carta,

como éo me atopo e pra ti desexo

eiquí dende a distancia que me aparta,

dos aloumiños que me dabas de meniño

con murmurios cara a saída da alba.

As me perdoar nai a tardanza

en dar noticia de eiquí a través da escrita,

dos emigrados que un día se marcharon

e murchan lonxe da terra florecida;

vivindo cada  día na lembranza

de tornar pra  terra á calmar as ansias,

entre airexas manseliñas das montañas

e regatos choutadores que acompañan,

seguindo os ritmos, ás nosas almas:

acariñando levemente na faciana

vellos amores nacidos nos solpores

de aloumiños polos lombos dos camiños

que conducen ata o fondo das entrañas.

Pero é ben certo que ando ultimamente

demasiado ocupado por razóns de traballo                                                                                                          e mais da política da xente corrente

que fala a linguaxe do pobo que sente. 

Que como moi ben ti sabes,

moven o meu corazón e sentires.

Aledoume moito o que me contaches na derradeira carta

sobre os veciños no lugar do lado e a súa posta en marcha,

da creación de unha cooperativa,

pra adquisición de apeiros de labranza;

po común traballo de toda a aldea.

É ben ir abandonando, canto mais, asuntos propios,

e irlle dando entrada nas nosas almas, ó común, que ben nos falta.

E aledoume e entristeceume o que me contaches

da xuntanza no torreiro do serán de Maio:

arrexuntada toda a aldea baixo as sombras,

dos comúns carballos, que os antepasados,

noutrora lonxana , deixaran plantados;

cara as vindeiras xeracións que xa chegaron.

E do ben que falastes uns  mailos outros,

uns por retranca, outros por regueifa,

algúns por romances e os mais por cantiga:

e pezas bailadas ó son que destilan

as pandereteiras e os mozos que brincan

batendo con forza na terra sufrida:

e os ceos que contas de estrelas que brillan

e o carro pequeno que á punta escintila

o faro que aluma sobre as nosas vidas,

e a masa neboenta, de estrelas que guían,

andantes devotos buscando alegría.

E alá fonte infinda que nunca termina

de alumar planetas e lendas inspiran.

Estreliña do luceiro, a da moita claridade,

vaise o día vaise a noite, vaise a baril mocidade.

Sei canto boto de menos  noites longas estreladas,

as xuntanzas no torreiro, o son da gaita que clama

o amansamento da fera que inda levamos na alma.

E alegría que rebrinca dentro das miñas entrañas,

ó son das pandereteiras as notas enxebres danzan.

Fervenzas de bagoas inúndanme os ollos,

e collen regueiros, antes secos,vida:

ca soia memoria do que rememoras,

reviven sentires que agora respiran.

-As penas e alegrías mestúranse na vida-:  

penan moi de dentro das entrañas miñas

as terras do Deza sentindo morriña,

pena sinto agora de fragas erguidas

entre as Casas Vellas indo río arriba,

cara de Quintela onde a chousa abriga

rexos castiñeiros que ós ceos camiñan.

E de eiquí que che ei contar, miña mamaciña viva:

ben sabes dos meus andares e da teima que me inclina,

a arrimarme ós sufridores, que castigan dende enriba

os que se creen que mandan; ben sendo os que mais se inclinan.

Direiche nai que eiquí, andan revoltos os tempos,

pois non lle cadran as contas, que botan doutos espertos,

(de entendida economía suxerida

como arreglo contra os males que dominan

este mundo amedrentado e aloucado

que parece qué camiña cara a perda

da razón do corazón e a intelixencia ).

Uns falando da desfeita do sistema coñecido,

outros de recompoñelo, con axustes dirixidos

a creación de ilusións de cidadáns decididos

a consumo, compra e venda, de obxectos sometidos

a troco por ideais en diñeiro convertido.

Direiche nai que o novo Deus, o que cumpre os requisitos,

pra a súa definición, que dicían os escritos,

como a nós nos ensinaron os curas no catecismo.

 O "Ens Realissimum". Realidade das realidades,

a cousa das cousas é, neste momento o Diñeiro.

Ó podérense comprar tódalas cousas con cartos,

 "O Diñeiro convértese na cousa das cousas"

e así as cousas todas, desaparecen… quedando no seu lugar diñeiro,

que ben sendo algo así como o sustituto da cousa que habería antes:

material, palpable, cambiado por ideal. E nestas e noutras:

van derrubándose torres, asolagando as mares de brea,  

volvendo negro o planeta.

Fracturando a barrena profunda as entrañas da terra

vertendo veleno nas augas que dormen contentas,

matando e morrendo con bombas atada á cintura

por crenzas que botan enriba da xente ha que sufra.

E así, sen mais déixote nai, dende os meus escritos

que xa se me cerran as pálpebras, ven mormo fixo,

faláresme e ver me contigo, xogando e mais rindo.

Recibe unha forte aperta diste teu fillo

que deixa pendidos do aire mans cheas de bicos,

que vaian voando nos ventos por todo los sitios

e alí en onde pousen que entoen asubíos                                         

bandadas de frautas e mais de estorniños.                                                                                    

Carta a miña nai. 4

Estado do benestar. 6. Xulio. 2015.

Querida nai Hortensia:

recibe dende eiquí unha forte aperta

deste teu fillo que tanto te recorda

e ben quixera falarche cara a cara;

mais non podendo acariñar nestora

túa face que de lonxe se me esvara,

recibe pola escrita estas palabras

que xorden dende o profundo da alma,

dende onde eu resido agora nestas horas

para o pobo tan sufridas e amargas

pois a esta altura saberás que nos goberna

o sistema mais perfecto que acadara

o poder para impoñerse sobre o pobo

a sabendas que xamais se a impor de todo.

Polo demais ei dicirche que me envolve,

pola noite cando tombado na cama,

o meo maxín trasládame ós ensoños ,

ea vagar por entre o espírito da fraga

-que tanto eu de pequeno recorremos-

da túa man sen mediar unha palabra,

pra deixarmos penetrar deses silencios

que da fronda ó noso paso marmuraba,

entre arrolos de paxaros e arrecendo,

de candeas que colgaban da enramada

e tecendo melodías inspiradas

de frescos mananciais, onde nacían;

gurgullando os ritmos, das gustosas augas.

E envólvenme os recordos en airexas

que no fondo do meo corpo se cravaron,

coma cravos que se cravaron en cristo

e por sempre nunca mais se descravaron,

e confúndense alá dentro do meo peito

vida e morte como nunca me ensinaron,

e de novo vive en min aquel efecto

que nas Chousas de Outeiro penetramos .

E dime mais e, cóntame, qué fas agora,

¿segues polas congostras collendo amoras?,

¿abraiada polas danzas das bolboretas?,

¿comendo cos cativos pisote en verzas?.

¿Segues refocilando na verxel horta

cando o sol cae alá lonxe pola revolta,

e arrechouchia o carro po los camiños

co eixo de buxo en serán de estío?.

E si ven, dime ti tamén, a andoriña,

como tódolos anos a criar viña,

embaixo do aleiro onde o niño tiña

cara o nacente que esperta ó día.

Eiquí mai o mundo bule a presa,

e non se cumpre nada do acordado,

desastre tras desastre se acompasan,

tapando o recen feito co pasado.

Recorren con mentiras polo tempo

de diante para tras de tras pra diante,

un oco de baleiro sementando

vanas ilusións que golpeando,

no maxín das xentes por empoleirados

arrastran ós sumisos condenados

a un mal feito sustituto sentimento;

onde moran confundidos e afundidos

nun bocexo que se estende polo tempo.

Tan só a base de ateigar baleiros,

con mais do mesmo, escrito polo estado,

conseguen conducirnos alienados,

a un absurdo manicomio dirixido

por dementes competentes adestrados

na lei do esforzo e sufrimento entendido

-como renuncio o gozo que agora toco-

a cambio de esperar polo futuro.

Coido nai que os teus dicires de esperanza

que amosabas cando falando comigo

tan alegres porque deran cos remedios

pra curar enfermidades sen alivio, 
que levaban tanta xente sen sentido

deixando os nosos corazóns feridos.

Pero moito teimo éo que no consolo

sobre os males, temo, está vencido,

pois mal e males seguen existindo

nada mais cambiar de nome conseguiron.

DE MI A TI: RAMÓN RODRIGUEZ TABOADA.

Amigos desconocidos: sale aquí a navegar por entre las redes

este poemario dedicado al maestro Agustín García Calvo. 

Debido al mucho amor que sus decires transmitieron

en canciones y sermones y también entre razones 

que por el pueblo fluyeron .

¿Porque acaso no es amor? ¿lo que es liberador de aquello que con dolor en nosotros soportamos?.

El va rompiendo por tramos unos tras otros engaños

que semientan desde lo alto servidores del Señor,

y con cada desengaño, vive fuera del rebaño,

algo que es liberador. Salud. Ramón rodriguez Taboada  

Con el corazón herido por desengaño amoroso
vagando como alma en pena sin aliento ni reposo
noche tras día sintiendo desgajarse mi acomodo
mi herida se va ensanchando sin consuelo como loco.

De nuevo abierta la llaga que unos besos la sellaran
va desprendiendo del alma  a borbotones palabras
que ya no se de quien son solo que hieren y labran
sobre el mundo se derraman desmintiendo lo que estaba
y que ahora se deshace como espejo en fina escarcha.

Recuerdo bien aquel día que en la librería entraba
pasando al mirar por azar tu libro se me mostraba
yo no se quien de los dos el uno al otro llamaban,
deslizándose en mi mano lentamente lo tocaba
por el iris de mis ojos penetraron las palabras
e iban hiriéndome el alma cada frase que escuchaba .
"Contra la paz contra la democracia",desmoronaba
mis creencias anteriores en las que me sustentaba.

Después se me recordaba aquel hermoso poema
que irrumpió un día en mi alma que cantaba Amancio Prada
¿no sabia yo quien era el que su letra inventara?
¡si era del siglo pasado si muchos siglos pasaran!
que si no era actual o lo era, ni sabia el sitio en que estaba,
¿debía de estar perdido de la historia de los mapas
de los popes de las letras de las malas enseñanzas
vagando por el sin mundo en donde nace la danza
ahí donde años ni días ni las horas amenazan
con su futuro que es muerte y principio de desgracias?.

Tras eso vino un amigo trayendo un día un regalo,
sin como ni porqué dejó en mis manos agasajo,
"Las cartas de negocios de José  Requejo", y un abrazo
que hundiéndose iba en mi cuerpo uno y otro paso a paso
fueron llegando a mis manos libros de Agustín cantando
soliloquios y canciones mas romances y baladas.
Con la razón razonando en su introducción tan clara,
extraídas del corazón del pueblo, a tinta pasadas.
Y luego fueron cayendo como la fruta del árbol
como la lluvia del cielo como el pájaro al sembrado,
como caen por la noche las estrellas alumbrando
para seguir existiendo siempre cambiando y cambiando.
Siempre buscando el sustento en esta guerra del tiempo.
Se despertó el corazón a la llamada del habla
que iba surgiendo en los lindes y que a mi puerta llamaba,
así fue como encontré a través de la palabra,
maestro que yo nunca tuve y hasta entonces añoraba.

¿Cómo decir que son tuyas las canciones y razones
que del corazón brotaban soliviantando pasiones
reprimidas en mi infancia por escuelas anteriores?.
Escuelas de la muerte de la inteligencia a palos,
lágrimas de niños dulces, heridos y torturados,
amedrentados con fuerza, marginados, machacados,
por dementes profesores servidores del estado
imponedores de leyes para que sirvan al amo.

Aquí te dejo un decir que se escuchaba en mi tierra
que fue cierto bien lo se pues ocurrió en mi aldea;
para que sientas conmigo como era aquella escuela.

"Dixo un rapaz na matanza indo camiño da escola
ti berras por que te matan ¡hai se tiveras que ir a ela."

Mala suerte me dirías susurrando-lo  entre labios
y recordando tu infancia rememoras con agrado
la escuela que tu tuviste de las maestras de antaño,
las que al acabar la guerra  huyeron o fusilaron
los que trajeron tinieblas noche oscura nos dejaron.
Por las cuencas de mis ojos las lágrimas se escaparon
resbalando por mi cara  en memoria de lo amado .
Pero eso todo fue antes de llegado este momento
en este fin de la historia en que se juntan los tiempos.

Mi maestro en la distancia     no sabes cuanto te debo
ni nunca ya lo sabrás,      tu dirección no la tengo,
pero te escribo en el aire       con el corazón abierto
haber si el Céfiro manso      lleva el mensaje a tu encuentro.

Quisiera pedirte entonces, mas y mas, mas de lo bueno
de eso que rompe cadenas y fluye el entendimiento,
alejando la locura que nos produce el creernos
que uno es uno y siempre y solo y que a la muerte me debo.
Rompamos maestro entonces nuestros lazos con la muerte,
con la futura que viene anunciándose en presente,
y dejémonos ir muriendo ahora continuamente
en esta que se confunden vida y muerte sin saberse.

Vamos yendo a paso lento olvidando toda gloria
por caminos imprevistos a los pies y a la memoria,
veredas no señaladas ni en las mentes ni en los mapas
aparecen de improvisto desde el sinfín se desplazan.

¡Cuantos barullos tenia sementados por el alma!,
como arañas ponzoñosas devoraban mis entrañas,
veneno tras veneno y red  de telas me complicaban.
¡Por los cursos de mis venas como por ríos sin agua
se me desecaba el cuerpo como se seca la charca
cuando el riego de la lluvia por mucho tiempo le falta.

De repente apareciste con el arte en la palabra
deshaciendo los embrollos que me enredaban el habla,
me carcomían las mientes, la salud me devoraban,
incluso hasta convencerme- la vida no vale nada-
en este mundo que sufres, pa la otra te preparas,
donde al fin eternamente disfrutaras vida larga.

Ya y ya me da pudor recordar tanta patraña
de los justificadores de miserias y amenazas
causantes de tantas penas de lágrimas y desgracias
mientras ellos se divierten entre destellos de plata
construyendo-nos futuros, poniéndole precio a cada
sustituto de lo bueno que sin saber se nos daba,
por ideas de las mismas muertas ya por terminadas.

Por eso querido maestro ya formas parte de mi,
confundido con mi cuerpo sin fronteras te sentí,
cuantos somos no se sabe pero nos une el sufrir
la imposición del poder que no nos deja vivir.
Yo solo me siento solo cuando creo ser así:
uno y solo con mi nombre sin poderlo compartir,
por mucho que se me sume yo no acabo de sentir,
lo común que se me escapa  fuera está del existir,
me roza acaricia y fluye pasando a través de mi.

¡Cuantos gozos y alegrías inesperados trajiste!;
rompiendo la cerrazón que encarcelaba al amor,
-infinito y libertario como se siente a diario-
a poco que uno se ausente de la fe en lo creyente,
olvidando acaso leyes de prebostes y de reyes,
con banqueros usureros desde el alto de las torres
poniendo a crédito fijo el perfume de las flores.

Dinero que tu maldices      por que sientes que se miente
cuando en absurdo absoluto ello todo se reduce
a ganancias plusvalías y demás mercaderías;
extraídas de las cuentas      de los números que asientan
en sus libros mas oscuros      donde se encierra a los números
transformándolos en cosas      y entonces también les pasa
lo que le pasa a las cosas      que del todo no son nunca,
sino que la imperfección       amenaza sospechosa
entrando y saliendo en ella      y transformándola en otra.
Una cosa nunca es toda       por que siempre están entrando
algo de lo que no son      y otra se está escapando,
porque no se puede ser      siempre el mismo y uno y solo
a no ser que estés ya muerto      y ya ni en el cementerio
te encuentres ni en sitio ninguno      donde nombrarte se puede,
como decían los curas que muerto te ibas al cielo
e incluso si eras muy malo condenado pal infierno,
pero a poco que lo pienses      poco duraría el cuento,
pues o lo es real ese cielo      y lo es también el infierno
o si no lo es ni Dios sabe      en que consiste ese tiempo,
en que te vuelves eterno      y ya todo es el momento
en que se encuentra ese sitio      fuera de este nuestro tiempo.

¡Ya ves como del rosal  las rosas se van cayendo ?
los pétalos y perfumes los va diluyendo el tiempo,
el tronco perdiendo espinas al resecarse su cuerpo
marchito a la tierra cae transformándose en estiércol
para ayudar a otras vidas a que de el sigan viviendo,
ya no es rosa la rosa y el perfume se ha disuelto
penetrado y penetrando por infinitos sucesos,
nunca del todo se ha sido nunca del todo se ha muerto.

Una cosa solo puede, llegar a ser mas o menos.
En la realidad  no cabe de verdad nada del todo.

Ya me voy desentendiendo de futuros y de muerte
y a veces aunque solo sea por vislumbres  uno siente
ese latir persistente golpeándome en la mente
que solo me dice siente este amor impenitente
que bate a contracorriente sobre el orden desde siempre
como bate la marea depositando en la arena
cuerpos vivos de naufragios que una tempestad hiciera.

Además querido maestro te agradezco despertaras
la vida ya sepultada por chácharas millonarias
caídas de teletipos formadores de las masas
de individuos personales que ya ni sienten ni escuchan
la palabra desmandada que desde la razón les habla;
y así vemos se divierten casi con las mismas ganas
tal cual horas de trabajo donde se convierte el alma
-en monedita de cambio para el interés bancario-
imponiendo la existencia casi solo dineraria
que un día ha de reventar como de puses la llaga
liberándonos la herida por la que el poeta canta;
ya nos vamos desprendiendo incluso de canas blancas,
del pelaje que cubría el cuerpo en donde habitaba,
de la historia idealizada en fotogramas o tablas
de arcilla en donde escribían las posesiones del amo,
de potencias y, potencias de paso al limite dado
de esperanzas y futuros también  me voy olvidando,
de la negra tinta en donde sobre fino papel blanco
por cultura dominante se va el lenguaje trocando.
Ya vamos desaprendiendo la ideología  del Banco
despertando sentimientos a cada paso que damos
ya aflora la inteligencia según vamos olvidando
las creencias de Los Hombres y de sus futuros vanos
donde el fin es el principio de la creación del tiempo.

Acaso querido maestro las estrellas de los cielos,
los planetas que viajan a través del firmamento,
la luna que nos desvela en la noche de los tiempos,
los giros y las revueltas del universo expandiendo
las fugaces arenillas que se deshacen cayendo
sobre la tierra en las noches iluminando los sueños;
¿no son mi querido maestro el lenguaje de elementos?
¿ poemas de las estrellas ? ¿ versos en movimiento?
como cuando las palabras de la boca van saliendo
escribiendo por el aire nuestros sentidos lamentos
o alegrías imprevistas que razón va descubriendo.

Ya se lo que tu me dices de las cosas en su intento
de querer ser lo que son no encuentran otro remedio
cuando razón las descubre que son mentira insistiendo
en querer ser verdaderas en total consentimiento
con la infinitud rebelde que nunca puede saberse
y así estar siempre cambiando para seguir existiendo
para seguir siendo el mismo en uno y otro momento.
¿No son acaso buen maestro signos de entrelazamiento
de unas cosas con las otras y al mismo tiempo un reflejo
de comunicar latiendo unas con otras sintiendo?;
que quiera El Hombre o no quiera las cosas a su manera
disponiendo de lenguaje hablan también entre ellas.

Tu nos decías sintiendo que olvidando toda patria
todo Dios y todo Hombre, todo Estado y toda Banca,
tomándonos como cosas humildemente aceptadas,
falsa la contradicción observador observada,
las cosas en su existencia recuperaban el habla.

Hay tanto que desaprender que no mas romper el alba
al colorear los aires  la aurora veliazafrana,
mirando para los cielos ya se me desvela el alma
y la razón razonando va descubriendo con calma
las falsas contradicciones astutamente agachadas
por servidores del orden que desde dentro trabajan
para taponar la herida que la verdad resquebraja.
Ya me voy desentendiendo de saberes y esperanzas
e inteligencia asomando con su no va destrozando
esa imponente falsía que nos colaban por vida.

¡Ahora yo ya voy sintiendo que las creencias son falsas,
sentimiento y corazón con la razón se acompasan
liberando el pensamiento vamos sintiendo que pasa.
No pasa en verdad el tiempo de los siglos y los años
de las horas y los días sino que pasan cambiando
-las cosas en su existencia contra infinitud luchando-
por querer ser lo que son. Se defienden inventando.
Para seguir existiendo siempre se están transformando.

De corazón te lo digo lo mucho que te agradezco
te adentraras en mi Yo ayudando a disolverlo
para poder demostrarme contradicciones que tengo
que se hallaban sepultadas hace de ello mucho tiempo,
por prebostes de la iglesia o prohombres del momento,
donde la ciencia al servicio del orden y manteniendo
una actitud positiva los enredos van tejiendo
para que el pueblo no encuentre solución en su intento
de liberarse Del Hombre, Del Poder y de su tiempo.

Por eso como los niños tenemos que promovernos
para deslizarnos fuera de este sitio tan funesto,
en donde todo parece, que está hecho, que está muerto,
haber si por un descuido o cualquier otro proceso
al poder establecido logramos adormecerlo,
como dicen que hizo Hera con Zeus su amo y marido
cuando durmiendo le ataba las piernas con cien mil nudos
mientras con otros urdían  formas de Sustituirlo

Ya nos vamos escurriendo como sierpe entre maleza
arrastrando por la tierra nuestras penas y tristezas,
haber si la madre Gea en su bendita pureza
a socorrernos viniera conmovida por las quejas.
¡Pero, a qué rogarle a dioses o a cualquier otra eminencia?
a esperar de los mas listos que vengan en consecuencia
a ayudar a liberarnos de la cárcel con cadenas
en que nos tiene metidos el mundo de las ideas?
No con dioses, no con ricos, no con listos ni eminencias,?
sino con las pobres gentes que son la sal de la tierra.
Con sus lagrimas fecundan la vida mil placentera
que se encuentra en no se sabe pero suena a verdadera,
con eses hemos de entrar a descubrir nuevas eras ?

Los listos guapos y ricos junto con los elegidos
a la diestra del Señor sentados y protegidos,
por su buen hacer premiados y por la ley comprendidos,
¿que podemos esperar de todos los bien nacidos?;
¿no son acaso los buenos los que como manda Dios
por la buena educación cumplen con lo prometido?,
cuerdos de normalidad por la norma sometidos.
Sin embargo, los que herramos, de leyes y cometidos
los que por falta de fe o en equívocos metidos
o inundados por las dudas, dejadez o desprendidos
de valores como dicen filósofos o ministros,
los traidores a su clase, teniendo o no un motivo
que los lleve a abandonarse, a perderse de su sino,
descreyendo de las clases en que el mundo está metido.
Los que por algún defecto vamos quedando excluidos
del éxito y de la gloria y del futuro prometido,
del conforto de la ciencia en progreso convertido,
de la libertad de compra, de la venta de tu cuerpo,
El Alma, El Yo, o La Persona, Sujeto, todo es Dinero .
Ya lo ves mi buen maestro cuales son nuestros amigos
compañeros de fatigas hermanos no sometidos
a la perfección del Hombre por engaños adheridos.
Nos confiaremos a ellos a los mas desprotegidos,
fijémonos bien, por sus fallos, los reconoceremos.

Van también desde mis ojos desprendiéndose ideales
ya no veo como antes ni tomo como normales
la irrupción de los coches en las vidas y ciudades,
las muertes en carreteras, la expulsión de sus gases,
el tiempo que dedicamos para comprarle y  cuidarle,
la ocupación de calles, guaridas para guardarles,
los ruidos de motores, los pitidos incontables,
la tensión e insensatez que produce en los mortales;
el derroche de dinero para arreglos temporales,
con sus puentes y autopistas donde poder deslizarse
a toda prisa y corriendo yendo pa ninguna parte,
-para donde van los coches, adonde el Señor los mande-
van ennegreciendo el cielo marchitando vegetales
quemándonos los pulmones envenenándose el aire.
Ya ni los soles se ponen sino sobre sucios mares
de neblinas producidas al viento de sus escapes,
ya se oscurecen los días por su aliento deplorable,
ni se escuchan los jilgueros ni parlotean pardales
ni trinan de enamorados los pájaros por las calles;
solo ese zumbido horrendo se va adueñando del aire,
ya son ellos del momento personajes  principales.

De libertad, que decirte, que se me desgarra el alma,
se me encoge el corazón nada mas oír nombrarla
cuando por las bocas siento salir tan bella palabra
a pesar de los Señores que la ensucian al mentarla;
diciendo de información, para votar, vender, comprar,
para decidir elegir, quien te va representar.
Libertad a mi aun me suena a disolución del alma,
desaparecer  fronteras de mi Yo y transformarlas
en inéditas acciones o pasiones libertarias,
donde lo común trasciende la existencia mas humana.
¡Libertad sera escapar de la red que me atrapaba.
Libertad en negativo solo así pienso en nombrarla,
como desengaño siento que acierto bien al usarla.
Trampantojo de la vida es pues esta democracia
que va creando opiniones a individuos en sus almas
delimitando fronteras en los campos de la nada
donde posibilidades, son sin fin, y es donde pasa,
cualquier cosa que no sea, la que ya, está pasada.
Primero semienta en sus mentes las contradicciones falsas
y oculta las verdaderas que astutamente amenazan
con querer romper grilletes que encarcelaban la casa,
donde vivía la gente en libertad  sin nombrarla
ni por dioses, ni por hombres, pero sentida y gozada;
luego de que nos colaron las mentiras por verdades,
el consumir cachivaches que no le valen a nadie,
solo por mover dinero, para evitar que se pare,
porque si se queda quieto se disuelve por el aire
como nube por el cielo que de tanto transformarse
en multitud de figuras termina en evaporarse,
o como humareda negra por lo alto al desplazarse
con los vientos que la llevan columpiándose en el aire
a lo poco se le advierte disolviéndose en el éter
desapareciendo todo por la bóveda celeste.
Eso le pasa al dinero con pararse solamente .

Ademas querido maestro se va viendo que es mentira
cuando dicen que es verdad con ciencia o filosofía,
o con la escuela de antaño, doctores en teología
que dedicaban su empeño a interpretar que sabían
quien era Dios, donde estaba, qué de nosotros quería.
adonde quería llevarnos, cielo e infierno prometían.
Bien se siente que se miente también en economía
que viene a ser hoy en día la única ideología,
que parece que se impone sobre las otras que había
siendo la misma y cambiando pa no ser reconocida.
¿Acaso no es suficiente ver como día tras día
se derrumban los proyectos que de futuro tenían?,
insistiendo y machacando con esperanzas baldías,
que con algunos retoques todavía se consiga
enderezar la caída estruendosa y asistida
por la información constante que de ello se deriva;
¡cuanta falsedad proclaman soltando esa diatriba!
me entristece ver la gente compungida y dirigida
por prohombres que se creen, que saben a donde miran,
a donde van, lo que quieren, cuando y como lo dominan,
sin reparar en la cuenta de que siempre es ya la misma
cantinela que nos cantan esos coros desde arriba.

¡Ya estamos hartos de ver, a lo poco que te fijes,
de como los presupuestos del orden con directrices
sobre consumos y gastos,comportamientos y veces,
con las que tendrás que hacerte persona como mereces,
a lo poco vamos viendo como en verdad entorpecen
convivencia y desarrollo de las ciudades y gentes
con sus proyectos futuros que casi nunca se cumplen.
¡Nauseabundo es este mundo que de arriba nos ofrecen,
hartos de imbuir doctrinas que entorpecen nuestras mentes,
barullos y mas barullos con los que nos enloquecen
idiotizando personas que los creen y obedecen,
¡O nosotros o el caos!, dicen, cuando cualquiera que siente,
a poco que en el se deje, asomar  lo inteligente,
lo que no es personal ni real, y no sabe de su muerte,
ni Mariano ni Remedios, ni Carlos el que aparece
con su numero en registro de propiedad, o semiente
por ríos de negra tinta, leyes que nos entorpecen
el fluir de sentimientos, o amor de gozos alegres,
viniendo de no se donde, llegando desde tan lejos,
que en verdad uno no sabe el sitio al que pertenecen
sitio que propiamente decirse del no se puede,
porque solo existen sitios en el mundo de la muerte,
sea ello en la futura, la que nunca está en presente
y aparece amenazante en la fe de los creyentes;
o sea en esa que sientes que cambias continuamente
porque están entrando en ti  otras cosas diferentes
y al mismo tiempo otras salen, mezclándose en el ambiente,
yendo para no se sabe, cambiando constantemente,
que parecería, en fin, si la ley no lo impidiese,
desaparecer del todo,si todo existir pudiese;
pero no pudiendo todo realizarse plenamente,
por ley queda sometido al cambio perpetuamente.

Ya nos vamos alejando poco a poco con prudencia
de las masas de individuos reaccionarios que piensan
lo que le manda el poder desde centros de enseñanza,
de púlpitos de la iglesia, de televisión y prensa
donde quien manda es la empresa que mas ganancia le deja,
con contratas millonarias de publicidades varias
y al mismo tiempo alimentan el consumo compra y venta
de aparatos y artefactos, sustitutos de comida,
aparentes responsables de sanadores en vida
ofreciendo la esperanza de curar cualquier herida
que amenace con llevarte muy lejos de la alegría
que la fantasía vende idiotizando tu vida.
Ya vamos saliendo afuera donde se baila otra danza,
se habla de otra manera ,se siente y ve mas sincera            
la relación de las cosas, acaso mas verdaderas,
de una con otra influyendo, poco a poco van tejiendo  
pentagrama de canciones para alegrar corazones
de las cosas con razones que del pueblo se alimentan.
Ya nos vamos desprendiendo de cerrazón que cubría
cuerpo, alma, entendimiento, en sarcófago metidas.

¿Pero maestro no entiendo como hemos llegado a esto?,
de ver riadas de gentes con pancartas y gritando
por las calles de ciudades y las plazas de los pueblos
exigiendo con sus gritos a quien manda en el gobierno
mas trabajo para todos y que nos suban los sueldos;
y a los mozos estudiantes en los campus pregonando,
también de los institutos o colegios concertados,
mayoría de muchachos con el grito desgarrado
pidiéndole a los prebostes servidores del estado
mas exámenes mostrando que estamos bien preparados,
para servir a la empresa, para subir al estrado,
del parlamento que elijan entre los conciudadanos
Trabajo allá en otro tiempo que parece muy lejano,
era un castigo Divino por no obedecer al mando,
por querer poder saber, fruto del árbol tomamos,
y en castigo Dios por eso, del paraíso expulsados,
condenados al trabajo, por el mundo desterrados,
haciéndonos sabedores de la muerte por pecado.
¿Pero maestro no acierto bien a explicarme que es esto?;
del mundo civilizado por progreso progresado,
asistido por la ciencia y la Cultura ilustrando
las acciones de los hombres que este mundo van formando,
dicen muy mas descreído de religiones y mitos
alquimias y brujerías, nigromancia o  sortilegio,
de supersticiones vamos ya de este mundo saliendo.
Pero mucho yo me temo que no es tal el desacato,
¿si es cierto que presumimos de superar el pasado?,
¿si por libres nos tenemos y hacemos lo que queremos?,
querer debíamos querer liberarnos del trabajo
y si poco al fin nos queda repartirnoslo cantando
canciones del pueblo llano como hacíamos antaño,
y con eso demostrarnos que era mentira y podemos
vivir, sin la alienación que nos produce el ajobo.
Es mentira que la brega independiza y libera
la ingente acción de la gente desperdigada en la tierra.
Sino todo lo contrario, es el mundo del salario,
del día a día el orario subyugante y necesario
para esclavizar las vidas en un triste hacer diario.

Cuando yo era mozalbete añoraba y admiraba
a la gente inteligente que estudiaba una carrera,
y de despierto soñaba con adquirir algún día
un poco al menos de tanta gozosa sabiduría:
aquellas gentes tan doctas refinadas y entendidas
colmadas de elogios al paso, respetadas y queridas,
protegidas de los dioses, con sonrisas recibidas
por distinguidos señores en platicas de elocuencia.
Solía ver con envidia toda aquella maravilla
tan distante de mi ambiente; que tristemente notaba
como mi yo se turbaba creyendo que no me daba
natura o Dios o quien fuera capacidad necesaria
para entender de manera que estudiar quizás pudiera
y así salir de las sombras que me inquietaban, apenas
conocía por vislumbres el descifrar de las letras.
Pero cual fue mi sorpresa cuando ya fui descubriendo
a través de relaciones y demás conocimientos
del mundo de la Cultura y otros estudios diversos,
como también la esperanza creada por la enseñanza
se quebraba y resentía sintiéndola tan vacía,
diluyéndose hacia fuera, perdiéndose en la espesura,
de tanta palabrería mentirosa y torticera.
Algo en mi se me negaba a la ley que me ordenaba
renunciar a un tiempo abierto donde se amaba y jugaba
sin saber nombre del juego ni de amor significancia:
solo una vaga alternancia entre roces y distancias
sentidas como alegría que aquel mundo se ofrecía.
Ya nos vamos desnudando capa tras capa sacando,
ideales incrustados en mi cuerpo transformado
en alma de hombre consciente sumiso y reaccionario
por las leyes de la muerte que son la fe que a diario
cruz a cuestas obligados imponen este calvario.  
No saben lo que se hacen, no sabemos lo que hacemos,
dijo el verbo reencarnado cuando iban a ajusticiarlo.

Ya ves querido maestro o mejor dicho ya sientes
como el beber de esas fuentes tan claras y transparentes
en donde canta el arrullo por aguas de los torrentes,
al remansarse en mi mente va posando la simiente
de la rebelión del no que sabe decir la gente.
Pues como muy bien dijiste,solo el pueblo que no existe,
pero que hay y persiste en desmentir  falsedades,
que no sabe de su muerte, habla bien por que no cree
de futuro ni de tiempo ni de jefes imperiales
ni de prisiones reales ni mandamases que salen
a cada paso al camino de los nombrados mortales:
no tiene amo ni patrón a quien tener que servirle
solo desmiente las leyes de gobernantes o reyes
que pretenden subyugar al publico con sus redes
de falsas contradicciones subvirtiendo lo evidente,
que a lo poco que nos dejen uno siente como miente
el poder con su estrategia de cambiar constantemente
transformándose por otro y ser el mismo eternamente.
Cuidado con el poder, es camaleónico su ser,
como nunca es todo miente y mintiendo va creyendo
y creyendo construyendo la esencia de su ser.

Pero no desesperemos bien podemos a lo menos
contentarnos siempre un poco, del defecto que tenemos,
los humildes imperfectos que somos siempre insurrectos,
contra cualquier desatino que por leyes se ha vertido
contra razón que razona o lenguaje negativo,
por donde asoma un deseo a modo de  burbujeo
entre gozos y alborozos de alegría  descubriendo
como engañarnos pretenden esos servidores locos
nombrados como normales por expertos entendidos
en demencias sometidas al orden establecido .
Si uno lograra perderse del futuro y de la muerte,
del tiempo con sus orarios de vacío persistente,
de su nombre y apellidos incrustados en su mente,
de la fecha en que nació, de sentirse poseyente
de su hacienda y de la suerte de su persona influyente
en los tratos y negocios construyendo lo existente;
de la historia que en los libros nos va acercando al presente:
de los padres y las madres y restantes familiares,
del sujeto que me dicen que soy y me pertenece,
de la fe que necesita todo poder realmente.
Todo eso y mucho mas perdería alegremente.
Pero a cambio ganaría gozos sin fin permanentes:
perdería a los amigos en lo común convertidos,
a la suma de individuos que son masa, por la gente,
a los gobiernos y estados y ejércitos de soldados
con pirámide de mandos y guerras de combatientes
por este mundo de muerte tristeza y desolación.
Y ganaría un montón de sonrisas relucientes
en los rostros de las gentes liberadas del acoso
de enemigos construidos por absurdos dirigentes
que conminan a las gentes a esa guerra sin pudor.
Ganaría ese sentir deshaciéndose las cosas
 renacer constantemente mezclándose unas con otras,
contemplando las estrellas cielos de noches mas bellas
sintiendo, también son ellas, hijas del tiempo y la brega
entre infinitud y orden que desde arriba nos llega,
influyendo y construyendo la existencia que nos lega.
Con los ríos ganaría poder sentir su armonía
bajando de las montañas, entre peñas, con sus prisas,
jaleando las ventiscas y neblinas que cobijan
Náyades blanquecinas susurrándose entre risas:
zigzagueando rumorosos entre valles y cañadas,
o adentrándose en los bosques en donde habitan las hadas
Dríades antiguas bailan al compás del agua clara.
A los soles que se ocultan por detrás de las montañas,
bajando a beber decían, en los mares se adentraban,
a la luna que desvela misterios de trama larga
deshilachando sentidos que los miedos hilvanaban,
a los vientos que desgranan el silencio, cuando en cama
arrobados entre mantas, en lo profundo del alma,
uno con otro se escuchan sin mediar media palabra.
En fin, lo que ganaría, perdiéndome de alianzas
con futuros que son muerte y con vanas esperanzas.

Maestro entonces presiento, revoluciones y cambios,
¿no son sino evoluciones de las cosas en su intento
"de ser lo que son" cambiando para seguir existiendo?.
Pero tenemos los hombres particularmente nuestro
algo que es, y nos distingue, en general de los otros.
Creamos nosotros creyendo nuestro propio sufrimiento:
al creer saber que sabemos qué es el fallecimiento,
fin y principio cual nace la institución del tiempo,
vacío de sucedido, como un bostezo aburriendo,
nuestras vidas sometidas a rellenar ese hueco,
con sustitutos de cosas ausentes de fundamento
falso en si por no ser cierto queriendo ser verdadero.
Lo del futuro consiste para que se de en el tiempo
en que no se cuele nada que no esté en el proyecto
garantizando un mañana seguro en los presupuestos
donde solamente pase lo que de antes está hecho.
Pero yo dudo y deduzco a poco que pienso y siento,
que tiene que ser mentira, vana ilusión de agorero
pretender que nos creamos el futuro como cierto.
Si alguien cree que se puede hacer lo que ya está hecho
sobre planos y proyectos sin que lo desmienta el pueblo
que no existe pero vive, sin saberse de la muerte.
Ha de saber ese alguien quien el sea el que eso cuente
que no se hace nada nuevo cuando ya eso está hecho.
¿Como algo tan vivo y presto a engalanarse y quererse
andar por los andurriales de las gentes no creyentes
ni de dioses ni de leyes ni de futuros de muerte
iba insensible a callarse ante semejante embuste?.
¡No hay, futuro que valga, en donde nada acontece,
donde no hay hechos, no hay nada, ni vivo ni existente:
solo humo, embobamiento, cháchara y gilipolleces,
sementados por las almas de súbditos y creyentes.

Sin embargo, con tristeza uno mira y se tropieza
a cada paso que avanza por entre la mayoría
de individuos personales sometidos desde arriba
por escuelas y academias, seminarios o familia,
imbuidos por la cháchara que sueltan desde la cima
los medios de formación de las masas, dirigidas,
hacia un fin que ya es la causa que aterroriza y domina
el transito de almas que avanzan a la muerte prometida.
¿Como es posible no entiendan?, que es falacia, que es falsía,
que no se puede saber, donde vamos, que es mentira,
que haya meta, en algún sitio, donde se acaba la vida.
Por que vida no se sabe, qué es, ni por donde anida,

sin embargo, si se puede, saber lo que es la existencia,
de las cosas que conforman el mundo que nos rodea,
existencia o realidad, se crean con la palabra,
para difinir las cosas de cada tribu al nombrarla,                      
sean montañas o casas,  animales, o nubes blancas,
o estrellas que al mencionarlas en la realidad se atrapan,
o besos o amores que antes de mentarlos se escapaban,
entre infinitud fluían se perdían sin la carga
del significado dado por el vocablo inventado:
que pretende encarcelarlas, definirlas, que es matarlas,
algo que había y sentía por debajo de conciencia,
sin sitio que nombrar pueda, ni imagen que la comprenda
pero que hay y está viva sin formas que la definan,
sin momentos ni distancias y al mismo tiempo continua;
es ahora que se siente con el corazón la herida
que la razón ensanchando la desgarra y profundiza
la desnuda de ideales que defendiendo tejía
realidad contradictoria  que es la esencia de existencia
y se muestra mentirosa cuando pretende ser cierta.

Siendo realidad consciente de su existencia sabida
y al mismo tiempo atacada por desmentimiento, aviva
contradicción insalvable entre verdad y mentira.
Dos son pues el fundamento para las cosas que existan:
una pretendiendo siempre ser quien es siempre y la misma
y la otra inconcebible, desengaño, no sabida,
una mutándose en otras pa no ser reconocida,
la otra continuamente demostrando su falsía,
negando en fin sus creencias que son su supervivencia:
una con la otra en guerra constituyen la existencia.

Y así vamos buen maestro dejándonos de creencias,
sean ellas religiosas, científica o filosófica,
o caídas desde arriba desde estancias sometidas
por el Orden que domina las personas instruidas
en la historia y la escritura inventada para suma,
de propiedades de reyes, ejército y mercancías,
por sacerdotes y escribas con símbolos en arcilla.
Ya vamos desaprendiendo lo que a la razón enquista,
poco a poco descubriendo como también es mentira
la persona que me hicieron quizás mientras yo dormía
y que ahora despertando trata de hablar por la herida
abierta en el corazón por desengaño sentida.
Ya siguiendo tu enseñanza no se ofrece alternativa
pues futuro es para Ellos la trampa mas primitiva
que va tejiendo la muerte y sepultando la vida:
cambiándonos sentimientos por ideas convertidas
en sustitutos de cosas que vivían y sentían;
es el principal engaño del Orden que nos domina
reemplazar lo que ello fuera que ahí de veras se sentía
por ideas de las cosas transformadas en falsía.
Bien se siente no es lo mismo aun que no nos lo parezca,
de lo que se está hablando, que lo que habla de las cosas.
El que habla está por fuera de la realidad que nombra,
lo citado constituye la existencia como norma,
¡He ahí el descubrimiento!, pues la realidad no es toda,
sino que se queda fuera la parte que la menciona,
ahí donde años ni días ni las horas amenazan
con su futuro que es muerte y principio de desgracias.
No pudiendo realidad nunca ser todo ni nada
por ley queda reducida a mas o menos su estancia.

La lucidez del discurso que por tu boca salía
iba alumbrando las sombras de mis mientes sometidas
por enredos cuidadosos que nos meten desde arriba
a través de servidores del Orden que nos domina.
Maestro en el enseñar desliar lo que nos lía
como dicen que hizo en tiempos Penélope cuando urdía
destejer aquel sudario que al buen Laertes tejía
deshilando por las noches lo que por el día hacia.
Así haces tu con redes que nos mandan desde arriba
tratando de enmarañar-nos sentimientos que sentían.
Ya la noche se va yendo le va persiguiendo el día
camino de las estrellas se pierden sombras esquivas
van preguntando, ¿quien soy?, ¿quien me llama?,¿quien me mira?
¿quien es el que está hablando?, ¿quien el que dice mentira?
quien verdad decir pudiera, de entre infinitud vendría.
El día a la noche sigue por el éter se desliza
buscando sombras esquivas leyéndole sus preguntas
cabalgan sobre neutrinos delante de su montura.
las estrellas de los cielos sonrojadas parpadean
a los ojos que las miran juntándose en asamblea.

¡Aspirar a vivir, que pena tenerlo que decir así
pero no encuentro mejor manera de lo decir,
porque eso de tener que aspirar a vivir,
me rechina entre los dientes al salir;

Pero uno siente que no vive, siente como se le escapa,
por entre los pliegues del alma, las nubes blancas,
como arrullan de enamoradas las tórtolas al alba
como la fronda, entornada por las ramas, se derrama,
sobre el aire entrecortado susurrando versos bajos,
como cantan los arroyos en mi pueblo al sol de mayo,
coloreada la campiña por el florecido manto
campanillas amarillas coronan los verdes prados.
¡Ha ! dejarse sentir sin ideal,
                                           palpando las cosas
                                                                      cual masa de pan.
Incluso escuche un día, de una guapa moza, que decía.
"No quiero saber verdad - déjame con la mentira "
y en sus ojos entornados, al vislumbre se veía
que en verdad no lo creía, también era una falsía.
Por mucho que mire y mire, yo no lo veo, el sexo en la charca
ni en el charco el sexo, violencia de genero yo no la encuentro,
Violencia machista, eso lo entiendo: trata de imponerse, al sentimiento.
Quien mujer tu eres yo no lo digo mas bien por la falta te describo.
Ya se nos acaba el tiempo de esta interminable charla
donde murmullan los vientos y entonan las claras aguas
armonías descendiendo entre peñas y barrancas,
arrullo en el mediodía por aguas que se remansan
donde se reflejan nubes pululando adivinanzas.
Ya desliando la tierra se arroba entre verdes gamas,
variedades infinitas sobre la faz se derraman
engalanando natura su tez indeterminada.
Por el aire te los mando estos versos que se escapan
por mi boca, yo les dejo, que ellos hagan lo que puedan,
y si un día a ti te encuentran, en donde quiera que sea
recibe-los así sin mas, como recibe la arena
los arrullos de las olas cuando sube la marea.